Vigil
Ich sah sie, sobald ich durch die Tür trat. Wunderschön, mit ihrer eleganten Haltung auf jenem unbequemen Barhocker, wie sie mit ihren Händen ein Glas Brandy aus Jerez wärmte. Ich hatte so oft von ihr geträumt, dass ich für einen Moment befürchtete, sie sei nicht real. Ich ging langsam auf sie zu und lehnte mich neben ihr an die Theke. „Einen Brandy wie den Ihren, bitte“, bat ich den Kellner. Sie drehte sich zu mir um und lächelte verschmitzt. „Ich habe dich nie gesucht, aus Angst, dich nicht zu finden“, sagte ich, kurz bevor sie meine Lippen mit ihrem Zeigefinger besiegelte. „Wir haben kaum Zeit“, flüsterte sie, „unsere Geschichte ist eine Kurzgeschichte von 150 Wörtern, und dies ist das 110. Wort.“ Wir küssten uns verzweifelt, gequält von der Intensität des Verlangens und der Kürze des Textes, und flehten unseren Schöpfer still an, uns zu erlauben, uns im ersten Roman einer Trilogie wiederzufinden.
Alberto Menéndez García
